Утро. Дремота. Пробки.
Город трафиком перекроен.
А в навигаторе робко:
Маршрут на мечту построен.
- Что? Извините-простите.
Что-то не понял вас…
- Вы на проспект поверните,
Направо и полный газ.
- Куда ты ведешь? Может, к морю?
Где триста и тридцать дней
Нет ни аврала, ни горя,
Ни жгуче-холодных дождей.
А, может быть, в деревню?
И там тоже мало бед.
Удочка, лайка и древний,
Но крепкий велосипед.
А, может, просто в дорогу?
Где вечер тревожит цикад,
Встречных совсем немного:
Пара машин и закат.
- Здесь еще раз направо,
Налево там за углом,
Вот здесь осторожнее – яма,
И вот ее серенький дом.
Я и понять не успею,
Мне электронный совет:
Ты, ведь, лишь только с нею
Ни горя не знал, ни бед.
У всего есть предел: в том числе у печали.
Взгляд застревает в окне, точно лист - в ограде.
Можно налить воды. Позвенеть ключами.
Одиночество есть человек в квадрате.
Так дромадер нюхает, морщась, рельсы.
Пустота раздвигается, как портьера.
Да и что вообще есть пространство, если
не отсутствие в каждой точке тела?
Оттого-то Урания старше Клио.
Днем, и при свете слепых коптилок,
видишь: она ничего не скрыла,
и, глядя на глобус, глядишь в затылок.
Вон они, те леса, где полно черники,
реки, где ловят рукой белугу,
либо - город, в чьей телефонной книге
ты уже не числишься. Дальше, к югу,
то есть к юго-востоку, коричневеют горы,
бродят в осоке лошади-пржевали;
лица желтеют. А дальше - плывут линкоры,
и простор голубеет, как белье с кружевами.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
