Деревня – не моя стихия,
Мне город больше по нутру,
Но где-то вдруг возьму стихи я
О том, как рано поутру
Петух разбудит голосистый,
Взлетев с насеста на плетень,
И позовёт колодец чистый
Водою запастись на день,
И раскудахтаются куры,
Поддакнут утки «кря-кря-кря»,
В немягкость городской натуры
Вплетётся алая заря,
Как ленты шёлк в девичью косу,
Что не носила отродясь,
И перламутровые росы
Рассыплют трепетную вязь…
А ветер разнесет по свету
Секреты строчек, взятых где-то…
А здесь жила Петрова. Не могу
припомнить даже имени. Ей-Богу.
Покажется, наверное, что лгу,
а я – не помню. К этому порогу
я часто приближался на бегу,
но только дважды... Нет, не берегу
как память, ибо если бы помногу,
то вспомнил бы... А так вот – ни гу-гу.
Верней, не так. Скорей, наоборот
все было бы. Но нет и разговору
о чем-то ярком... Дьявол разберет!
Лишь помню, как в полуночную пору,
когда ворвался муж, я – сумасброд -
подобно удирающему вору,
с балкона на асфальт по светофору
сползал по-рачьи, задом наперед.
Теперь она в милиции. Стучит
машинкою. Отжившие матроны
глядят в окно. Там дерево торчит.
На дереве беснуются вороны.
И опись над кареткою кричит:
«Расстрелянные в августе патроны».
Из сумки вылезают макароны.
И за стеной уборная журчит.
Трагедия? О если бы.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
