Деревня – не моя стихия,
Мне город больше по нутру,
Но где-то вдруг возьму стихи я
О том, как рано поутру
Петух разбудит голосистый,
Взлетев с насеста на плетень,
И позовёт колодец чистый
Водою запастись на день,
И раскудахтаются куры,
Поддакнут утки «кря-кря-кря»,
В немягкость городской натуры
Вплетётся алая заря,
Как ленты шёлк в девичью косу,
Что не носила отродясь,
И перламутровые росы
Рассыплют трепетную вязь…
А ветер разнесет по свету
Секреты строчек, взятых где-то…
Взгляни на деревянный дом.
Помножь его на жизнь. Помножь
на то, что предстоит потом.
Полученное бросит в дрожь
иль поразит параличом,
оцепенением стропил,
бревенчатостью, кирпичом -
всем тем, что дымоход скопил.
Пространство, в телескоп звезды
рассматривая свой улов,
ломящийся от пустоты
и суммы четырех углов,
темнеет, заражаясь не-
одушевленностью, слепой
способностью глядеть вовне,
ощупывать его тропой.
Он - твой не потому, что в нем
все кажется тебе чужим,
но тем, что, поглощен огнем,
он не проговорит: бежим.
В нем твой архитектурный вкус.
Рассчитанный на прочный быт,
он из безадресности плюс
необитаемости сбит.
И он перестоит века,
галактику, жилую часть
грядущего, от паука
привычку перенявши прясть
ткань времени, точнее - бязь
из тикающего сырца,
как маятником, колотясь
о стенку головой жильца.
<1993>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
