И глянцевый август… И всё…
Закончится в пятницу лето.
Как точки, упавшие с «ё»,
Дожди застучат, может, в среду…
А, может быть, прямо с утра,
Чтоб больше не думать о днях,
Где тёплая сырость двора
Скрывалась в приморских камнях,
С утра залимоненных в прошлое.
И всплеском не ахнув нигде,
От ценного мелкими грошами
Скользнувших по темной воде.
И всё… До тепла жизнь отложится.
Как точки на краешке «ё»,
Листва на березах взъерошится
Пред ветреным остриём.
Готовая оторваться,
Упасть, как подбитая птица.
В безумном порыве остаться,
Все осенью вниз стремится.
Все думает о земле.
Что лето там будет с ними.
Сорвавшись, в пшеничной волне,
Придя из земли, в землю сгинет.
А август из брошенных гнезд
Проводит стрижей в неба просинь.
Рецепт у печали прост –
На выходные осень.
Где летней любви проекции
Последним закатом багровы.
Где волны, шумящие в сердце,
По-прежнему бирюзовы.
Отчего душа так певуча
И так мало милых имен,
И мгновенный ритм — только случай,
Неожиданный Аквилон?
Он подымет облако пыли,
Зашумит бумажной листвой
И совсем не вернется — или
Он вернется совсем другой.
О, широкий ветер Орфея,
Ты уйдешь в морские края, —
И, несозданный мир лелея,
Я забыл ненужное «я».
Я блуждал в игрушечной чаще
И открыл лазоревый грот...
Неужели я настоящий
И действительно смерть придет?
1911
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
