И глянцевый август… И всё…
Закончится в пятницу лето.
Как точки, упавшие с «ё»,
Дожди застучат, может, в среду…
А, может быть, прямо с утра,
Чтоб больше не думать о днях,
Где тёплая сырость двора
Скрывалась в приморских камнях,
С утра залимоненных в прошлое.
И всплеском не ахнув нигде,
От ценного мелкими грошами
Скользнувших по темной воде.
И всё… До тепла жизнь отложится.
Как точки на краешке «ё»,
Листва на березах взъерошится
Пред ветреным остриём.
Готовая оторваться,
Упасть, как подбитая птица.
В безумном порыве остаться,
Все осенью вниз стремится.
Все думает о земле.
Что лето там будет с ними.
Сорвавшись, в пшеничной волне,
Придя из земли, в землю сгинет.
А август из брошенных гнезд
Проводит стрижей в неба просинь.
Рецепт у печали прост –
На выходные осень.
Где летней любви проекции
Последним закатом багровы.
Где волны, шумящие в сердце,
По-прежнему бирюзовы.
пора от людей отличаться
наехало с ксивой родни
в печати бежать отмечаться
что нет не такой как они
что прибыло дней по коренья
и с косами пору проспят
когда по полям поколенья
отпразднуют полураспад
коль в кроткие нравом уроды
продвинуть наука могла
простым уроженцем утробы
меня полагает молва
хитер да извилины плохи
двуногий скачу об одной
и вскоре говядину плоти
верну подписав обходной
ан мрак проницая картонный
где утлый всему эталон
я видимо вечный который
не помнит что я это он
мерещится в дырах дорога
и спичка слепит до зари
когда из гремучего лога
на свет поползут косари
известен и я о вольтере
о сахарной норме в крови
но дошлый читатель в партере
улыбку во рту не криви
он медлит для пущего понта
пиджачная в сперме пола
как будто не розданы польта
и на хуй ему не пора
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
