И глянцевый август… И всё…
Закончится в пятницу лето.
Как точки, упавшие с «ё»,
Дожди застучат, может, в среду…
А, может быть, прямо с утра,
Чтоб больше не думать о днях,
Где тёплая сырость двора
Скрывалась в приморских камнях,
С утра залимоненных в прошлое.
И всплеском не ахнув нигде,
От ценного мелкими грошами
Скользнувших по темной воде.
И всё… До тепла жизнь отложится.
Как точки на краешке «ё»,
Листва на березах взъерошится
Пред ветреным остриём.
Готовая оторваться,
Упасть, как подбитая птица.
В безумном порыве остаться,
Все осенью вниз стремится.
Все думает о земле.
Что лето там будет с ними.
Сорвавшись, в пшеничной волне,
Придя из земли, в землю сгинет.
А август из брошенных гнезд
Проводит стрижей в неба просинь.
Рецепт у печали прост –
На выходные осень.
Где летней любви проекции
Последним закатом багровы.
Где волны, шумящие в сердце,
По-прежнему бирюзовы.
Как просто все: толпа в буфете,
Пропеллер дрогнет голубой, -
Так больше никогда на свете
Мы не увидимся с тобой.
Я сяду в рейсовый автобус.
Царапнет небо самолет -
И под тобой огромный глобус
Со школьным скрипом поплывет.
Что проку мямлить уверенья,
Божиться гробовой доской!
Мы твердо знаем, рвутся звенья
Кургузой памяти людской.
Но дни листая по порядку
В насущных поисках добра,
Увижу утлую палатку,
Услышу гомон у костра.
Коль на роду тебе дорога
Написана, найди себе
Товарища, пускай с тревогой,
Мой милый, помнит о тебе.
1974
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
