Аня Герасимова (Умка)недавно приезжала в Ульяновск и прочитала своё стихотворение которое сочинила ещё в 14 году,это вам не дельфийский оракул!
ОДА НА ПРИЕЗД ТАЮШЕВА В ТБИЛИСИ
Я еду в Грузию сегодня, как и все.
Быть может, за хребтом Кавказа
Сокроюсь я вот вас, ООН, ОБСЕ,
Разнознаменная зараза.
На холмах Грузии лежит ночная мгла,
Дневная мгла бывает тоже.
Я как кобыла та, я просто не шмогла,
И не шмогу уже, похоже.
Пускай во тьме времен горит бездонный Дон,
Как море синее из сказки.
Во славу Аббадон накрылся лохотрон,
Весь от Находки до Небраски.
Нишкни, Сарданапал, не на того напал,
Побереги в кармане пальцы.
Ты не туда попал, а где-то есть Непал
И в нем живущие непальцы.
Гудит вечерний звон, пылит Армагеддон,
Как шапка на воре пылает.
Летучий эскадрон несется за кордон
И ВОБЛА БЕШЕНАЯ ЛАЕТ!
И в час прохладной тьмы, о милые холмы,
В тяжелых, нежных ваших лапах
Я буду вспоминать, как брошенную мать,
Земного ада черный запах.
13 сентября 14
Первые две строки как будто не из этого стихотворения. Как будто мысль, завернутая в них, намеренно оставлена за кадром осенней пасторали. Но пастораль приятная)
Любимая, меня вы не любили...
за все, в чем был и не был виноват...
незнаю-незнаю...
Ну не знаю тогда.
У меня, кстати, была мысль написать что-то такое на тему Есенина, но все как-то не складывалось.
Потерянные моменты обиднее осознавать, когда ими воспользовались другие.
Это я так, в качестве напоминалки себе.
Да в общем-то и сейчас никто не запрещает написать, у каждого ведь свое видение творчества Есенина. Проблема в том, что не складываются пазлы)
У меня без мыслей - само сложилось ))
В лесу за опятами был, присел на пенек. Солнышко, ветерок теплый, опавшая листва в березняке... Шуршит, шепчет. Прям так и вышло экспромтом.)
Кстати, поменял чуток сейчас. шероховатости были.
причем, Есенин - не мой поэт. Но это не мешает мне его любить на каком-то другом, не сознательном уровне. Как это ни пошло звучит - душой
Знать бы кто мой поэт. Нет ни одного поэта, который бы меня чем-нибудь не отталкивал. И Есенин не исключение. Что-то я люблю в его творчестве, что-то не перевариваю. Впрочем, так ведь и с знакомыми людьми: положим вы любите человека, но ведь это не значит, что вам нравится в нем абсолютно все, включая лысину и язву желудка)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Спать, рождественский гусь,
отвернувшись к стене,
с темнотой на спине,
разжигая, как искорки бус,
свой хрусталик во сне.
Ни волхвов, ни осла,
ни звезды, ни пурги,
что младенца от смерти спасла,
расходясь, как круги
от удара весла.
Расходясь будто нимб
в шумной чаще лесной
к белым платьицам нимф,
и зимой, и весной
разрезать белизной
ленты вздувшихся лимф
за больничной стеной.
Спи, рождественский гусь.
Засыпай поскорей.
Сновидений не трусь
между двух батарей,
между яблок и слив
два крыла расстелив,
головой в сельдерей.
Это песня сверчка
в красном плинтусе тут,
словно пенье большого смычка,
ибо звуки растут,
как сверканье зрачка
сквозь большой институт.
"Спать, рождественский гусь,
потому что боюсь
клюва - возле стены
в облаках простыни,
рядом с плинтусом тут,
где рулады растут,
где я громко пою
эту песню мою".
Нимб пускает круги
наподобье пурги,
друг за другом вослед
за две тысячи лет,
достигая ума,
как двойная зима:
вроде зимних долин
край, где царь - инсулин.
Здесь, в палате шестой,
встав на страшный постой
в белом царстве спрятанных лиц,
ночь белеет ключом
пополам с главврачом
ужас тел от больниц,
облаков - от глазниц,
насекомых - от птиц.
январь 1964
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.