Нет-снег, нет-снег...
Часы на полке бормочут глухо,
То ль призывают все на ночлег,
А то ль пугают отсюда духов.
На крышах небо лежит тюленем.
В глубинах сердца разлом да штрек:
Противны снег да злая темень,
Прекрасны темень да сильный снег!
Вот-ночь, вот-ночь...
Часы на полке твердят сольфеджио.
А я шепчу им - идите прочь!
Катитесь к черту, вы сумасшедшие!
Уходит небо на юг верблюдом.
С ним заблудившись в одну пургу,
Часы стоят, стоят повсюду,
А эти, черти, бегут-бегут.
Кто-ты, кто-ты...
Все нет покоя стучащим ритмам.
И в водостоки ветра влиты,
Как переборы печальной цитры.
А небо к окнам вернулось лисом.
А ветер в трубах, как в сетях линь.
И небо рыщет и небу слышно,
Зовет добыча: чуть "дзынь" да "дзынь".
А-что, а-что...
А что останется от этой жизни?
Скорбящий конь? В шкафу пальто?
Тишь половиц? Под ними слизни?
Чуть-чуть тоски, что без надежд
Торчит из книг и снимков грубо...
Свободы бок, что не доешь...
Сокорро, Че! Пор фабор, Куба.
Ку-да, ку-да...
В какие дыры, души, двери?
А раз и некуда, моя ль беда?
А раз и не во что, то нужно ль верить?
Часы спешат... В часах есть жизнь.
И срок и польза, как у творога.
И веет горьким с краев отчизн.
И небо сладкое да только дорого.
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
