Шёпотом, тихо, почти неслышно
Ты говоришь со мной
Наш разговор почти что вышел
Только вопрос немой
Глупо завис, встал между нами
Можно ли быть столь откровенными
Или держать язык за зубами?
Что-то откроем, что-то припрячем
Слово промолвим, мимо проскачем
Быстро, поспешно, будто скучали,
Дни перепрыгнув к встрече бежали...
А ведь реально всё это — живое
Прикосновение словом. Немое
Вдруг обретает голос и крылья
И пролетает слышимо в мир к нам.
Тешит нас или слезой награждает,
Будто и впрямь где-то ярко мерцает
Тот огонёк условно-призывный
Нас распаляет, дарит нам крылья
Для фантазийных полётов сквозь сонм
Неоткровенных чужих голосов...
Я из земли, где все иначе,
Где всякий занят не собой,
Но вместе все верны задаче:
Разделаться с родной землей.
И город мой — его порядки,
Народ, дома, листва, дожди —
Так отпечатан на сетчатке,
Будто наколот на груди.
Чужой по языку и с виду,
Когда-нибудь, Бог даст, я сам,
Ловя гортанью воздух, выйду
Другим навстречу площадям.
Тогда вспорхнет — как будто птица,
Как бы над жертвенником дым —
Надежда жить и объясниться
По чести с племенем чужим.
Но я боюсь за строчки эти,
За каждый выдох или стих.
Само текущее столетье —
На вес оценивает их.
А мне судьба всегда грозила,
Что дом построен на песке,
Где все, что нажито и мило,
Уже висит на волоске,
И впору сбыться тайной боли,
Сердцебиениям и снам —
Но никогда Господней воли
Размаха не измерить нам.
И только свет Его заката
Предгрозового вдалеке —
И сладко так, и страшновато
Забыться сном в Его руке.
1984
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
