Искуственный интеллект нарисовал мне картинку на этот стих, можно её анимировать, посмотри я в альбом сейчас её размещу.
Картинка интересная,но не к этому стиху.
Здесь картинка нарисована в катрене последнем.
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Николай Рубцов
Ура! Баллы появились- 25!
Если проникнуться сюжетом, то это жертвоприношение, возможно, с элементами каннибализма.
Мне друг прислал рекламу "магического матраса" как иллюстрацию, производителю стоило бы использовать этот стих для мощной рекламы.)
https://www.youtube.com/watch?v=63oxeTKaZFc
А мне матрас с гвоздями напомнил про товарища Рахметова.
Точно. Только в школе изучали "Что делать?", но до сих пор, к стыду своему, не прочитал.(
Так я сам знаете почему смог прочесть? Меня в детстве положили на карантин в бокс инфекционной больницы. И я взял с собой только одну книгу, поскольку в школе задали прочесть. И вот я прочел, и считал это самой нудной книгой из прочитанных в жизни. Пока не вырос, конечно: позже я познакомился и с более нудной литературой. Кстати, помнится, дедушка Ленин (как раз сегодня день его смерти) говорил, что эту книгу надо читать, когда молоко на губах обсохнет, то есть не в юности. Так что может стоит перечитать, может сейчас она мне понравится.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.