Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
26 сентября 2026 г.

Гордость — огромная вывеска самой маленькой души
(Яков Княжнин)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

из цикла "Палитра неба"

Палитра неба. Олово, графит

Где взял художник столько полотна
Чтоб обхватить от края и до края
Всю ширь небес?
Как занавес души,
Где лишь покой, на смену снежной буре
Печалью вдовьей наполняет взор.
Где не откроется нечаянно зазор
Ее живой и женственной лазури.

Но мудрость не спешит,
Лишь замечает -
То взмах крыла то призрачный узор.
Грядет весна, и тихо открывает
Моей души нечаянный зазор.

Автор:	AnnaHarly
Опубликовано:	10.02.2024 16:32
Просмотров:	872
Рейтинг:	45 Посмотреть
Комментариев:	2
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

10.02.2024 16:36 Rusalka

Печалью вдовьей наполняет взор. - красиво,даже как-то по-старинному

10.02.2024 16:42 AnnaHarly

Благодарю нижайше)

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (1)

Литературные хроники

Шкатулка

16.03.2026: Когда проснешься

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Марина Цветаева. Они и мы…

Героини испанских преданий
Умирали, любя,
Без укоров, без слез, без рыданий.
Мы же детски боимся страданий
И умеем лишь плакать, любя.

Пышность замков, разгульность охоты,
Испытанья тюрьмы, -
Все нас манит, но спросят нас: "Кто ты?"
Мы согнать не сумеем дремоты
И сказать не сумеем, кто мы.

Мы все книги подряд, все напевы!
Потому на заре
Детский грех непонятен нам Евы.
Потому, как испанские девы,
Мы не гибнем, любя, на костре.

1918