Этот дом - словно я в западне.
Словно здесь я не принят скитальцем...
Я лежу. По ковру на стене,
Как и в детстве, вожу я пальцем.
Вместо сна только смуток и морок.
Тени детства не зайцы, а змеи.
Думал, сроду не будет мне сорок
И сюда я еще успею.
Вот дополз. Пыльный старенький ворс
Снова колет, как в детстве, палец.
Что с того, что я в стены врос,
Если здесь только стены остались...
Небо звезды к заре несет,
Как соседка к окну облепиху.
Что с того, что здесь так же все,
Если здесь одиноко и тихо.
Я боюсь этих синих лугов,
Где в цветах голубых одиночество.
А я думал - страшнее всего
Не успеть съездить в отпуск в Сочи.
А заря станет так же рдеть,
Будут так же встречать ее птицы.
Мне теперь только здесь умереть,
Раз уже не успел возродиться.
Где единый всему предел,
Ест могильные камни мох.
На моем будет пусть - он, как птица, хотел
Но, он был человек и не смог.
Осыпаются алые клёны,
полыхают вдали небеса,
солнцем розовым залиты склоны —
это я открываю глаза.
Где и с кем, и когда это было,
только это не я сочинил:
ты меня никогда не любила,
это я тебя очень любил.
Парк осенний стоит одиноко,
и к разлуке и к смерти готов.
Это что-то задолго до Блока,
это мог сочинить Огарёв.
Это в той допотопной манере,
когда люди сгорали дотла.
Что написано, по крайней мере
в первых строчках, припомни без зла.
Не гляди на меня виновато,
я сейчас докурю и усну —
полусгнившую изгородь ада
по-мальчишески перемахну.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
