Этот дом - словно я в западне.
Словно здесь я не принят скитальцем...
Я лежу. По ковру на стене,
Как и в детстве, вожу я пальцем.
Вместо сна только смуток и морок.
Тени детства не зайцы, а змеи.
Думал, сроду не будет мне сорок
И сюда я еще успею.
Вот дополз. Пыльный старенький ворс
Снова колет, как в детстве, палец.
Что с того, что я в стены врос,
Если здесь только стены остались...
Небо звезды к заре несет,
Как соседка к окну облепиху.
Что с того, что здесь так же все,
Если здесь одиноко и тихо.
Я боюсь этих синих лугов,
Где в цветах голубых одиночество.
А я думал - страшнее всего
Не успеть съездить в отпуск в Сочи.
А заря станет так же рдеть,
Будут так же встречать ее птицы.
Мне теперь только здесь умереть,
Раз уже не успел возродиться.
Где единый всему предел,
Ест могильные камни мох.
На моем будет пусть - он, как птица, хотел
Но, он был человек и не смог.
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
