Наверное рана окопа скорее чернеет, чем желтеет. Не в песке ж копали. Хорошее стихо!
Глина жёлтая. Потому и бруствер и сам окоп больше жёлтый, чем черный...
Совсем не тот повод для поэтического диспута :-;
здесь решает угол зрения... и сторона откуда смотришь...
А если:
А мимо шагает с котомкой Беда,
И взрывами глушит молитвы земные.
Или еще страшнее:
А мимо шагает с косою Беда,
И взрывами глушит молитвы земные.
Когда же Господь отзовется, когда,
И Богоматерь покров свой раскинет,
Когда же насытится кровью война
Земля от пожаров и взрывов остынет!
Я женщина, что же я сделать могу,
Руки воздеть и молить со слезами,
Надеяться, ждать тебя, словно в бреду
Если ты жив, отзовешься, я знаю.
Мой крестик пускай тебя в битве хранит,
Взрывы пускай обойдут стороною,
Пусть скоро Победу салют возвестит
Я верю, что скоро ты будешь со мною!
Как всегда - душой откликаешься!
Потому что у тебя стихи душевные и очень образные! Чего одна река, которая шипит и змеится, стоит!
Лучистое утро, прогнав облака,
Застряло в густой шевелюре каштана -
здорово же!
Не пропадай! Появляйся, когда возможность есть Я надеюсь, что скоро все кончится. Береги себя, пожалуйста. Я волнуюсь за тебя!
я верю, что скоро вернешься героем.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Телемак Эвхарису встречает в пути.
Свой корабль он сжигает дотла.
— Извини меня, Ментор, с добром отпусти.
Ложе брачное лучше одра.
И срывается Ментор на мат-перемат.
Но доносится голос, высок:
«Не тужи о своём корабле, Телемак,
это дерева только кусок.
Не тужи об отце, он давно заторчал
у такой же, как нимфа твоя.
Он таких — чтоб сказать поприличнее — чар
поотведал,такого питья
из распахнутых уст, из кувшинов живых,
перевёрнутых к небу вверх дном,
что его ни один не волнует жених
и ни все женихи табуном.
Добрый день вам, счастливцы, попавшие в цель.
Вы доплыли до правильных стран.
Человечества станут качать колыбель
чудо-нимфы героям в пандан».
Только Ментор кричит: подымись, Телемак.
И Улисса Афина зовёт.
И от вёсельных топких тошнит колымаг,
от сыновних-отцовских забот.
Ты ревнива, Афина. Ты хочешь любви.
И доспехи истомой текут.
Покоряемся воле. Но мы не твои.
Ничего. Скоро боги умрут.
1994
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.