В Иране тоже убивают поэтов: Иранского поэта казнили как «врага бога» https://www.city-n.ru/view/335911.html
Не знаю деталей, но, похоже, что и здесь убили не за поэзию. Этот человек, как написано, также правозащитник, то есть и здесь политика. При всем уважении к настоящим правозащитникам, у меня идиосинкразия на это слово. Особенно со времен первой чеченской, когда правозащитники с блаженной улыбкой говорили, что они осуждают террор, но "повстанцам" сочувствуют.
Извиняюсь за ошибку - 464 расстрелянных и 254 осужденных,покончивших с собой.
Не знаю. Во всех этих списках репрессированных поэтов есть какой-то лукавый подлог. Почему-то жертвы французской революции - это женртвы прогрессивной революции, ну и, соответственно, жертвы свободы , равенства и братства. Ну жертвы революции, произошедшей в РИ, это репрессированные реакционным и людоедским режимом невинные люди. Всё не так просто - не?
Французкая революция была страшной, как любая революция (кроме сексуальной).
И не все репрессированные были невинными жертвами, некоторые сами этот террор организовывали, потом и за ними пришли. А стихи хорошие, вызвали бурную реакцию, не оставили никого равнодушным.
Также как и у нас не все были невинны. И Ежов, и Власов получили своё при Сталине. Хороший поэт не значит хороший человек, также как хороший артист или художник. Кстати, Сталин ведь тоже писал стихи в юности, причем редакторы считали его талантливым юношей. Поэтому можно ведь и по другому повернуть: не поэтов убивали, в поэты убивали. Нужны еще примеры? Я с детства помню, что один из братьев Антоновых писал стихи. Борис Савинков, который, как известно, был террористом, тоже писал стихи.
Если брать мировой опыт, то сразу приходит в голову Франсуа Вийон, который известен не только стихами, но и преступлениями. Так что если где-то кто-то убил поэта, то не факт, что за то, что он поэт. Я думаю, что если копнуть, то по всему миру будет та же картина, что у нас. Найдется куча убитых поэтов, или покончивших с собой, или сошедших с ума.
Никакая революция не прогрессивна. Она убивает своих певцов и птенцов по итогу. И прогресс сам по себе весьма сомнительная вещь.
А подлинные убийцы это сонм лизоблюдов и критиков от идеологий, секущихся о своем благополучии. Поэтому народ в своей массе весьма заслуживает тиранов. Кишка тонка голос возвышать
Если что, это говорит внучка полковника ОГПУ, и правнучка священника, сложившего с себя рясу. Дочь талантливой худржницы, покончившей собой в 49 лет из-за обвинения ее родителей в убийствах и репрессиях моим дорогим отцом- диссидентом и поэтом.
Интересная какая дискуссия получилась. Для меня же это был просто грустно-ироничный стих.
хорошие стихи!
Вот. Кратко и по делу. Спасибо, Руса!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Шел я по улице незнакомой
И вдруг услышал вороний грай,
И звоны лютни, и дальние громы,
Передо мною летел трамвай.
Как я вскочил на его подножку,
Было загадкою для меня,
В воздухе огненную дорожку
Он оставлял и при свете дня.
Мчался он бурей темной, крылатой,
Он заблудился в бездне времен…
Остановите, вагоновожатый,
Остановите сейчас вагон.
Поздно. Уж мы обогнули стену,
Мы проскочили сквозь рощу пальм,
Через Неву, через Нил и Сену
Мы прогремели по трем мостам.
И, промелькнув у оконной рамы,
Бросил нам вслед пытливый взгляд
Нищий старик, — конечно тот самый,
Что умер в Бейруте год назад.
Где я? Так томно и так тревожно
Сердце мое стучит в ответ:
Видишь вокзал, на котором можно
В Индию Духа купить билет?
Вывеска… кровью налитые буквы
Гласят — зеленная, — знаю, тут
Вместо капусты и вместо брюквы
Мертвые головы продают.
В красной рубашке, с лицом, как вымя,
Голову срезал палач и мне,
Она лежала вместе с другими
Здесь, в ящике скользком, на самом дне.
А в переулке забор дощатый,
Дом в три окна и серый газон…
Остановите, вагоновожатый,
Остановите сейчас вагон!
Машенька, ты здесь жила и пела,
Мне, жениху, ковер ткала,
Где же теперь твой голос и тело,
Может ли быть, что ты умерла!
Как ты стонала в своей светлице,
Я же с напудренною косой
Шел представляться Императрице
И не увиделся вновь с тобой.
Понял теперь я: наша свобода
Только оттуда бьющий свет,
Люди и тени стоят у входа
В зоологический сад планет.
И сразу ветер знакомый и сладкий,
И за мостом летит на меня
Всадника длань в железной перчатке
И два копыта его коня.
Верной твердынею православья
Врезан Исакий в вышине,
Там отслужу молебен о здравьи
Машеньки и панихиду по мне.
И всё ж навеки сердце угрюмо,
И трудно дышать, и больно жить…
Машенька, я никогда не думал,
Что можно так любить и грустить.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.