Мы гости конечно, а мир - это только сцена,
Смеёмся и плачем, привычно играя роли,
Спешим за вещами, забыв, что душа бесценна,
И прячем поглубже ошмётки фантомной боли.
В конвертик опустим стихи об осенней грусти,
Положим на полку, когда-то приклеем марку,
И поезд судьбы от перрона легко отпустим,
А завтра, конечно, пойдём раздавать подарки.
До завтра отложим, а после отложим снова,
Как будто у нас восемь жизней, а может десять,
На счастье гвоздями над дверью прибьём подкову,
А завтра на поезд пойдём послезавтра вместе.
Над белой бумагой потея,
перо изгрызая на треть,
все мучаясь, как бы Фаддея
еще побольнее поддеть:
"Жена у тебя потаскушка,
и хуже ты даже жида..."
Фаддею и слушать-то скучно,
с Фаддея что с гуся вода.
Фаддей Венедиктыч Булгарин
съел гуся, что дивно изжарен,
засим накропал без затей
статью "О прекрасном" Фаддей,
на чижика в клеточке дунул,
в уборной слегка повонял,
а там заодно и обдумал
он твой некролог, Ювенал.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
