То ж, что мы живем безумной, вполне безумной, сумасшедшей жизнью, это не слова, не сравнение, не преувеличение, а самое простое утверждение того, что есть
все стихи, в которых есть упоминание о птицах, независимо от содержания, я посвящаю одному человеку - Чайке (Mouette)
Ты вряд ли меня услышишь, но всё же – Здравствуй.
В каких краях, интересно, сейчас летаешь?
Я просто (случайно?) забрел в наше место. Помнишь?
Мы часто с тобой гуляли у этих сосен.
Вдыхая смолистый воздух, шагали рядом.
И, петь не умея, кричали смешные песни,
И, друг над другом подтрунивая, смеялись.
И, улыбаясь, смотрели на солнце в небе.
А как приятно, что нет здесь пустых бутылок,
И смятых пачек, и прочих отходов быта.
Летают птицы, другие, я их не знаю.
Вдали кукушка считает года кому-то.
А знаешь, мне захотелось тебя увидеть.
Узнать бы адрес, отправить письмо стихами…
Бессмысленное, злобное, зимой
безлиственное, стадии угля
достигнувшее колером, самой
природой предназначенное для
отчаянья, - которого объем
никак не калькулируется, - но
в слепом повиновении своем
уже переборщившее, оно,
ушедшее корнями в перегной
из собственных же листьев и во тьму -
вершиною, стоит передо мной,
как символ всепогодности, к чему
никто не призывал нас, несмотря
на то, что всем нам свойственна пора,
когда различья делаются зря
для солнца, для звезды, для топора.
1970
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
