На полке в детском мире пустота.
Мне три, четыре, мама занята.
И воровство похоже на конфету:
в руках жираф, и я его несу
сквозь выход, через лесополосу,
по памяти скрипучему паркету.
Жираф живет, жираф слегка потёрт.
Он видел дом, вокзал, аэропорт.
Он пережил четыре переезда,
стиральную машину и котят.
Котята выросли и больше не хотят.
А я стою с жирафом у подъезда.
Свет погасят. Ни улицы, ни двора.
Спят в раю, но в рай тебе не попасть.
– Видишь, ровное минное поле? Пора, –
кто-то скажет. – Господи, Твоя власть.
И по полю минному, напрямик...
что жалеть, бояться теперь чего?
Поплетешься, двоечник-ученик,
и сто раз подорвешься. А до Него
далеко. Но пробьется небесный свет,
и в кармане засвищут вдруг соловьи,
и Он спросит, – Не больно, не страшно? Нет?
– Нет, не страшно, тут, Господи, все свои.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
