В который раз несчастный
За дверью ищет краски,
И знает, что напрасно,
Стучится, бьётся лбом,
В плену стены без двери,
Где каждому по вере,
Рисунок звёзд отмерил,
Смешал добро со злом.
Рассвет течёт из крынки,
Промокшие ботинки,
И солью две слезинки
Застыли на щеках,
Бездомной, серой кошкой
Блуждает за дорожкой,
Лежат мечты в лукошке,
Разруха в головах.
В пыли ключи на полке
Понятно, мало толка,
Зачем нужна защёлка
В бездверии стены,
По лабиринтам серым
Спешит состав без веры,
Пируют в нём Химеры
Во времена чумы...
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
