Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
17 октября 2026 г.

Брак без любви чреват любовью без брака
(Бенджамин Франклин)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Голос прошлого

Вечность — сход рельсов, мгновение — поезд.
Страх — турбулентность, надежда — полёт.
Все мы — чернила, а жизнь наша — повесть;
Рукопись эту Бог в руки берёт.

Он, как редактор, её исправляет;
Наши сердца наполняет виной;
Эхом громовым наш ум заправляет,
Будто бы картриджем принтер цветной.

Все мы на Землю вернёмся дождями,
Свежесть которых сильнее, чем тлен.
Не заколотят наш голос гвоздями.
В свете софитов заблещет джазмен.

Автор:	ivanov
Опубликовано:	19.12.2024 14:50
Просмотров:	801
Рейтинг:	35 Посмотреть
Комментариев:	2
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

20.12.2024 21:46 SukinKot

Интересно, но немного спорно. Сход рельсов - в голову приходит сход с рельсов, то есть крушение. Но здесь скорее в виду имеется эффект, когда смотришь вдаль на железнодорожно полотно и рельсы сливаются.

21.12.2024 05:58 Rusalka

Интересное) Только в конце про джазмена не поняла)

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (0)

Литературные хроники

Шкатулка

16.03.2026: Когда проснешься

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Борис Рыжий. В деревню Сартасы, как лето прошло...

Мой щегол, я голову закину...
О. М.

В деревню Сартасы, как лето прошло,
меня занесло.
Давно рассвело, и скользнуло незло
по Обве весло.

Я вышел тогда покурить на крыльцо —
тоска налицо.
Из губ моих, вот, голубое кольцо
летит к облакам.

Я выдержу, фигушки вам, дуракам!
Хлебнуть бы воды,
запить эту горечь беды-лебеды.
Да ведра пусты.

1998