Время гонит друзей в конец списка чатов:
- С Днем рожденья!
- Целую!
- Всех с Новым Годом!
Аватарки с веселым взглядом,
отношенья с пустым исходом.
- Ну, спасиб, дорогой! Мы скучаем тоже!
- Так и будет, дружище! Меня ж ты знаешь!
Аватарки с веселым взглядом.
отношенья из детства родом…
Нет контакта и чата нету
с самым близким по жизни другом.
Удалил позапрошлым летом,
восстанавливать сам не буду.
Этот чат подарил мне дочку.
Двадцать лет, но зачем-то пишет.
Ну, а дочь… болевая точка -
я пишу, но меня не слышат.
Первый чат... мотыльком трепещет,
но сползет неизбежно ниже.
Расставанья бегут из трещин
от Саратова до Парижа…
Где-то в облаке вьются дубли
разговоров и даже судеб.
Ветер в Яндексе, ветер в Гугле -
все давно изменилось, люди!
Значит, списка конец в перспективе светит.
- Как вы тут? - промолчу, чтоб не прыгнуть выше.
- Заходи, - смолчат. - В чатах ветер,
аватарки тут нас не слышат.
Имяреку, тебе, - потому что не станет за труд
из-под камня тебя раздобыть, - от меня, анонима,
как по тем же делам - потому что и с камня сотрут,
так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса -
на эзоповой фене в отечестве белых головок,
где на ощупь и слух наколол ты свои полюса
в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
похитителю книг, сочинителю лучшей из од
на паденье А.С. в кружева и к ногам Гончаровой,
слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
одинокому сердцу и телу бессчетных постелей -
да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
