Лишь выплакав весь воск, кончается свеча,
И то же происходит с человеком,
Когда в нём иссякает жизнь, для всех звуча
Коротким, одиноким саундтреком.
Наступит время, лопнет и моя струна,
Но до тех пор, пока она живая,
Не покидает инструмента гриф она,
Мир звуков с сердцем трепетным сшивая.
Я ранен в душу и, сдаваться не спеша,
Держусь за кровоточащую рану.
Не столько рана эта, сколько тьма страшна,
Но я на свет надеюсь, вот что странно.
Боюсь прерваться я скольжением пера
По белому листу, но слишком поздно
Мечтать хоть каплю смысла выжать и пора
У Бродского припомнить: "Скоро, Постум..."
Лишь выплакав весь воск, кончается свеча;
Становится неважным чувство бега
Для сердца, что слабеет, больше не стуча,
И этот миг последний дольше века.
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
