Ногам больно, иду босая,
море шлёпает по песку ладонями.
Это не я тебя бросаю,
это просто мы ничего не поняли.
Глазам больно, когда я вижу,
сколько между нами городов, домов, стен.
Но даже если б жили ближе,
жребии брошены - ты не с той, я не с тем.
Губам больно, шепчу глупости
о том, что было, чего теперь уже нет.
Ветер злобно толкнул в грудь и стих.
... а потом выпал снег.
О, как хороша графоманная
поэзия слов граммофонная:
"Поедем на лодке кататься..."
В пролетке, расшлепывать грязь!
И слушать стихи святотатца,
пугаясь и в мыслях крестясь.
Сам под потолок, недотрога,
он трогает, рифмой звеня,
игрушечным ножиком Бога,
испуганным взглядом меня.
Могучий борец с канарейкой,
приласканный нежной еврейкой,
затравленный Временем-Вием,
катает шары и острит.
Ему только кажется кием
нацеленный на смерть бушприт.
Кораблик из старой газеты
дымит папиросной трубой.
Поедем в "Собаку", поэты,
возьмем бедолагу с собой.
Закутанный в кофточку желтую,
он рябчика тушку тяжелую,
знаток сладковатого мяса,
волочит в трагический рот.
Отрежьте ему ананаса
за то, что он скоро умрет.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
