Ногам больно, иду босая,
море шлёпает по песку ладонями.
Это не я тебя бросаю,
это просто мы ничего не поняли.
Глазам больно, когда я вижу,
сколько между нами городов, домов, стен.
Но даже если б жили ближе,
жребии брошены - ты не с той, я не с тем.
Губам больно, шепчу глупости
о том, что было, чего теперь уже нет.
Ветер злобно толкнул в грудь и стих.
... а потом выпал снег.
Свет погасят. Ни улицы, ни двора.
Спят в раю, но в рай тебе не попасть.
– Видишь, ровное минное поле? Пора, –
кто-то скажет. – Господи, Твоя власть.
И по полю минному, напрямик...
что жалеть, бояться теперь чего?
Поплетешься, двоечник-ученик,
и сто раз подорвешься. А до Него
далеко. Но пробьется небесный свет,
и в кармане засвищут вдруг соловьи,
и Он спросит, – Не больно, не страшно? Нет?
– Нет, не страшно, тут, Господи, все свои.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
