Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Мы помним зиму. Я и ты.
Аквариумом вечной мерзлоты,
где выдох предпоследний индевеет,
обмёрзший лист качается на рее,
и мёртвый сон - тягучая нуга -
куда ни кинь - снега, снега, снега.
Потом забудь дышать, замри
и сфокусируйся на том, что есть внутри -
фантомной боли срезанных стеблей
и одиночестве до кончиков корней.
Но сотня дней прошла, как сотня тёмных лет.
И потихоньку растворяет свет
замёрзшую в стекло живую воду.
Почувствуешь системой корневой
её глоток - живой, опять живой.
А там уж ходу,
....................ходу,
....................... ходу!
Нет у меня для вас ни слова,
Ни звука в сердце нет,
Виденья бедные былого,
Друзья погибших лет!
Быть может, умер я, быть может -
Заброшен в новый век,
А тот, который с вами прожит,
Был только волн разбег,
И я, ударившись о камни,
Окровавлен, но жив, -
И видится издалека мне,
Как вас несёт отлив.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
