Два клейма на конверте
по цене одного.
Что мы знаем о смерти?
Да почти ничего.
Оттого и зависим
от потрёпанных фраз
недоставленных писем
и оставленных нас.
Плюнув в небо рябое,
под лихое "Ату!"
будем сами собою
заполнять пустоту.
Мне б дойти до порога,
не пролив молока,
и не знать, что дорога
мне ещё далека.
Всё. Приспущены флаги.
Смяты черновики.
Мчит перо по бумаге
чёрным крепом строки,
голубиною стаей,
вольно и озорно…
Я закрыл Илиаду и сел у окна,
На губах трепетало последнее слово,
Что-то ярко светило — фонарь иль луна,
И медлительно двигалась тень часового.
Я так часто бросал испытующий взор
И так много встречал отвечающих взоров,
Одиссеев во мгле пароходных контор,
Агамемнонов между трактирных маркеров.
Так, в далекой Сибири, где плачет пурга,
Застывают в серебряных льдах мастодонты,
Их глухая тоска там колышет снега,
Красной кровью — ведь их — зажжены горизонты.
Я печален от книги, томлюсь от луны,
Может быть, мне совсем и не надо героя,
Вот идут по аллее, так странно нежны,
Гимназист с гимназисткой, как Дафнис и Хлоя.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.