Сам с собой
что-то загрустил-замельчал.
Тих и снул,
как Тесей, стяжающий нить,
и ко сну
так и норовлю норовить.
Летний блюз.
Бледная жары пустотень.
Я люблю
холод удалых деревень,
и тайгу, —
в ней был молод,
холст, и отжат;
в ней в снегу
часто до июля лежат.
Нет реки.
Не было да нет, — утекла.
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
