Тося сидит на диване с дырой в груди -
да, невозможно, нелепо, и холодит
спину, теперь не прикрытую кем-то нужным.
Тося не плачет - не может, не помнит как.
Воздуха мало. Насыпал в глаза песка
кто-то недобрый. Расплывчато всё, недужно.
Можно бродить по квартире, смотреть в окно,
жизнь-диафильм, кадр за кадром, так проще, но
не интересно, и фото - секунды счастья -
словно насмешка, смотри и перебирай
прошлого чётки, такая теперь игра,
хочешь прощай, ну а хочешь опять прощайся.
Было, да сплыло. Любил, разлюбил. Вот так.
Солнце уснуло в шиповниковых кустах,
завтра взойдёт с расцарапано-красной рожей.
Тося свободна, свобода её остра.
И от свободы в груди у неё дыра…
Странно - не жить, но при этом не умирать,
если так больно, что даже дышать не можешь.
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
