Каждый день, под шум прибоя,
плачет женщина у моря,
все бормочет, с ветром споря,
чайки ей нестройно вторят:
- "Я почти ослепла - где ты? -
в ожидании ответа
долгожданного корвета -
должен был приплыть с рассветом,
ослепить нас алым цветом...
Я почти ослепла - где ты?
Я устала ждать! Ассоль -
в мое имя въелась соль,
соль от слез и океана
вероломного обмана.
Я устала ждать! Ассоль -
в мое имя въелась соль...
Где ты, Грей, - я ждать устала,
я поверила, но мало,
видно, просто верить в чудо...
Предрекли - я не забуду,
приплывет мой принц - и ах -
аж на алых парусах!
В мое имя въелась соль -
соль от слез, обмана боль.
Стала я старухой. Пьяной,
все стою у океана.
То ли явью, то ли снами, -
грежу, грежу парусами
и поблекшими глазами
разглядеть пытаюсь... Сами
мне являются они -
сказки алые огни...
Но от Грея нет ответа,
нет заветного корвета,
налетел на скалы где-то,
на далеком крае света...
Или вдруг нашел, ликуя,
милую совсем иную,
светлую и молодую,
свадьбу яркую пирует...
Юность уплыла - на ах! -
ярко-алых парусах...
Чайки крик зовет в мечтах
плыть, как пена на волнах,
броситься русалкой в воду,
пусть затянет темный омут
под пещеры в дне морском -
там засну я вечным сном...
Я устала ждать! Ассоль -
в мое имя въелась соль...
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
