Зла не хватает.
Оно в дефиците всегда.
Только однажды войдёт в резонанс
с частотой всех моих колебаний,
когда от добра не останется даже следа,
а лишь силуэт непонятно откуда –
на фоне наполненной ванны
и бритвы опасной на полке зеркальной,
где рядом шампунь и бальзамы.
Но всё это блеф
и, в общем-то, ерунда.
Мне сказали когда-то –
наплачешься от доброты.
Я им говорила, не верю,
добро это то, что другим, а себе – ничего.
В этом смысл, это что-то от Бога.
Святая наивность!
И била наотмашь красивая жизнь –
то мордой в асфальт, то в кусты,
и до крови стирались подошвы.
А злоба копилась. И – долго.
Осталась – к родным доброта,
к другим – как когда, по чутью и с оглядкой.
И первые строчки стихов в синей общей тетрадке,
и много вопросов,
которые и по сей день без ответов...
И злости теперь не хватает
На грамм доброты, чистой, нетто.
Дуальность сжигает мосты и живые нейроны.
На полке зеркальной теперь – крем для век,
пистолет
и патроны.
Героини испанских преданий
Умирали, любя,
Без укоров, без слез, без рыданий.
Мы же детски боимся страданий
И умеем лишь плакать, любя.
Пышность замков, разгульность охоты,
Испытанья тюрьмы, -
Все нас манит, но спросят нас: "Кто ты?"
Мы согнать не сумеем дремоты
И сказать не сумеем, кто мы.
Мы все книги подряд, все напевы!
Потому на заре
Детский грех непонятен нам Евы.
Потому, как испанские девы,
Мы не гибнем, любя, на костре.
1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
