Поздняя осень. Холодное утро.
С веток слетает листва.
Всё у природы устроено мудро –
Создано без озорства.
Лишь кое-где одинокие астры
В ярком, осеннем цвету,
Словно бы неприкасаемых каста
Где-то в индийском порту.
Астры – последняя лета улыбка,
Как никогда мне нужна.
Время такое: тоскливо и зыбко –
Выбрала жизнь времена.
А между соснами ветер осенний
Грустное что-то поёт.
В лестнице жизни опасны ступени
Раз впереди поворот.
Боясь расплескать, проношу головную боль
в сером свете зимнего полдня вдоль
оловянной реки, уносящей грязь к океану,
разделившему нас с тем размахом, который глаз
убеждает в мелочных свойствах масс.
Как заметил гном великану.
В на попа поставленном царстве, где мощь крупиц
выражается дробью подметок и взглядом ниц,
испытующим прочность гравия в Новом Свете,
все, что помнит твердое тело pro
vita sua - чужого бедра тепло
да сухой букет на буфете.
Автостадо гремит; и глотает свой кислород,
схожий с локтем на вкус, углекислый рот;
свет лежит на зрачке, точно пыль на свечном огарке.
Голова болит, голова болит.
Ветер волосы шевелит
на больной голове моей в буром парке.
1974
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
