и хочешь говорить, но не с руки.
от скупости своей упрешься взглядом
и не находишь падежей, и ни строки
за этот год. Не надо…
полтонны снов легли в квадрат окна,
продолжились в сознании «недопсиха».
о том, как мертвой тишины боюсь, не крика
черкнет почти стихами эскулап.
и в почерке покажется мне джаз…
прольется музыка как плач последних скрипок.
была ли это музыка, молитва…
немая соучастность
на-по-каз.
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
