Мы все умрём, и тонкая такая
порвется нить. Мы все идём по краю.
Не знаем час, когда шагнем во тьму.
Надеемся - "нет, весь я не умру".
Не в лире дело - просто хочет жить
сознание, стремящееся быть
и помнить, и надеяться, и верить.
Чтоб навсегда не закрывались двери,
и продолжались опыт, рост, прогресс.
Чтоб огонёк дрожащий не исчез.
Нас не было, но коль мы начались,
пусть дух в час икс рванет реально ввысь
и осознав, зачем летит, куда,
мышленья не утратит никогда...
Словно тетерев, песней победной
развлекая друзей на заре,
ты обучишься, юноша бледный,
и размерам, и прочей муре,
за стаканом, в ночных разговорах
насобачишься, видит Господь,
наводить иронический шорох -
что орехи ладонью колоть,
уяснишь ремесло человечье,
и еще навостришься, строка,
обихаживать хитрою речью
неподкупную твердь языка.
Но нежданное что-то случится
за границею той чепухи,
что на гладкой журнальной странице
выдавала себя за стихи.
Что-то страшное грянет за устьем
той реки, где и смерть нипочем, -
серафим шестикрылый, допустим,
с окровавленным, ржавым мечом,
или голос заоблачный, или...
сам увидишь. В мои времена
этой мистике нас не учили -
дикой кошкой кидалась она
и корежила, чтобы ни бури,
ни любви, ни беды не искал,
испытавший на собственной шкуре
невозможного счастья оскал.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
