Ну как тебя мне приручить?
Ты словно ветер.
Весенний. Легкий. Поднимавший стужу
Из молодых сорвавшихся соцветий.
Ты майский ветер, всколыхнувший душу.
Ну как тебя возможно приручить…
Ну как тебя мне обуздать?
Ты словно волны -
Наяды лёгкие у летнего прибоя.
Бросай монетку – захотят, исполнят.
Ты нежность волн любимого мной моря.
Ну кто тебя желает обуздать…
Ну как тебя до гроба не любить?
Ты не моя.
Ты не моя до этого же гроба.
И позабыть тебя не в силах я.
Чтоб позабыть тебя, мне нужно слишком много
Седых дождей, пленительных снегов,
Февральских лун, сентябрьского солнца,
Опасных чужедальних берегов,
С водой забвенья призрачных колодцев,
Открытых слов, зачеркнутых со злостью,
Перед ответом сброшенных звонков,
И одиночества, подвешенного гроздью
Над всем периметром изнеженных фронтов.
Молитв на метанойю не растратить.
И ты лишь та, что на Земле простит.
Но чтоб простить тебя, мне на Земле не хватит
Всех существующих и будущих молитв.
Одно у вечности бескрылой неизменчиво,
Что не прикрыть, не скрыть, не перекрыть:
Столикий яд – единственная женщина,
Которую не в силах я забыть.
Один вопрос себе я задаю,
Чтоб не судить судьбу-злодейку строго:
Как быть с тобой, коль ты в святом раю
Однажды не послушалась и Бога?
Как быть с тобой, коль ты горда, как ветер,
Коль ты сильна, как волны синей глуби.
Как без тебя, коль всё в тебе на свете
Лишь больно ранит, но совсем не губит?
И Бог мне шепчет - мы с ней были грубы,
Остался кто в раю, кто на краю.
И Бог тебя все так же нежно любит.
И я тебя бессовестно люблю…
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
