Чтобы писать стихи, как Бродский
нужно "болтать" обо всём, как Троцкий,
нужно сквозь дождь, туман и слякоть
в рифму рычать, мычать и квакать.
Нужно девицу, а лучше деву
за руку взять, увести налево,
повалить в траву, любоваться долго,
а не просто шататься вдоль домов без толку,
а потом писать на спине её хокку,
как над нами тучи плывут с востока,
как трава сквозь тело щекочет души,
целовать её и в глаза, и в уши.
А потом обнявшись, стать одной вселенной,
продлевать свой род, чтобы стать нетленным,
чтобы жизнь вилась, как дым коромыслом,
чтобы слова кость обрастала смыслом!
Я, я, я. Что за дикое слово!
Неужели вон тот - это я?
Разве мама любила такого,
Желто-серого, полуседого
И всезнающего, как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом
Танцевавший на дачных балах,
Это я, тот, кто каждым ответом
Желторотым внушает поэтам
Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры
Всю мальчишечью вкладывал прыть,
Это я, тот же самый, который
На трагические разговоры
Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине
Рокового земного пути:
От ничтожной причины - к причине,
А глядишь - заплутался в пустыне,
И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками
На парижский чердак загнала.
И Виргилия нет за плечами
Только есть одиночество - в раме
Говорящего правду стекла.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
