Глаза открываются...
Резко, как выстрел в упор,
тишину разрывая.
Я помню паденье твое,
но ладони мои —
не замена полету.
Ты в сумку бросаешь слова,
их по звукам,
как четки, считая,
пока я ищу в этом небе
твою безнадёжную квоту.
Предательство? Нет.
Это просто нехватка озона.
В избытке
той самой любви,
что сжигает мосты
за секунду до старта.
Я мчусь по шоссе,
и асфальт закипает
в безумной попытке
стать точкой опоры
на смятой поверхности карты.
Ветер пронзает.
К кому я ревную?
К снежинкам, летящим вслепую?
К поэтам, чьи шубы теплее,
чем верность в холодном бреду?
Я в этой «бесснежной» пустыне
тебя ни к кому не ревную —
я просто боюсь,
что вовек по следам
по твоим не пройду.
Ты бьешься мне в грудь,
разбивая заслоны
и старые тени,
и просишь стихов
перед тем, как получишь
свой главный трофей.
Но приз — это ты.
Вне законов, судов
и пустых опасений,
вне лагерных зон
и заученных наспех ролей.
Не будет.
Глаза открываются...
Резко, как выстрел в упор,
тишину разрывая.
Я буду тюрьмой
и по венам повиликой пройдусь,
чтоб чувства, как стебли,
вросли в этот мир, замирая,
где в ритмы твои,
словно в небо чужое,
вгляжусь.
Забудь про скамью.
Про чистилище ада и рая.
Пусть снег заметёт
все следы
тех, кто алкал огня.
Я буду твоим
диким хмелем,
безумным и нежным,
По кромке обрыва
упрямо уводишь меня.
Пусть ветер пронзает, и рвёт,
всё что после и между.
Я новым свеченьем
по телу в круиз прорасту.
Но чья то рука
сухожилия крутит и тянет...
Мы сами, как белый десант,
обрели высоту.
Нам нечего ждать.
Наше время судить не настанет.
Мы выбрали свет,
но с собою несём черноту.
О доблестях, о подвигах, о славе
Я забывал на горестной земле,
Когда твое лицо в простой оправе
Перед мной сияло на столе.
Но час настал, и ты ушла из дому.
Я бросил в ночь заветное кольцо.
Ты отдала свою судьбу другому,
И я забыл прекрасное лицо.
Летели дни, крутясь проклятым роем...
Вино и страсть терзали жизнь мою...
И вспомнил я тебя пред аналоем,
И звал тебя, как молодость свою...
Я звал тебя, но ты не оглянулась,
Я слезы лил, но ты не снизошла.
Ты в синий плащ печально завернулась,
В сырую ночь ты из дому ушла.
Не знаю, где приют твоей гордыне
Ты, милая, ты, нежная, нашла...
Я крепко сплю, мне снится плащ твой синий,
В котором ты в сырую ночь ушла...
Уж не мечтать о нежности, о славе,
Все миновалось, молодость прошла!
Твое лицо в его простой оправе
Своей рукой убрал я со стола.
30 декабря 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.