Целлофановые принцессы.

Мне ваши стихи нравятся, даже если что-то меня в них порой и царапает, потому что подобных я не видела, хоть довольно много смотрю; я сразу вас узнаю из сотен других. Ну и впечатление какое-то странное оставляют в душе. Мне оно приятно, почему-то. Вы привержены (пока) одному жанру, но он только ваш, вы можете его даже как- нибудь назвать. Может, правда, я просто не знаю, и что-такое уже есть. А вы встречали?

 26.01.2026 11:17   antisfen  

Этот стих не очень получился. Думаю доработать или удалить. Скорее всего, сотру.( О демонических женщинах много всего.Главный у меня недостаток - самоповторы. Мистические тексты песен T. REX впечатлили меня ещё в школе. Я хотел сочинить что-то похожее, но всегда, как в анекдоте - собирал швейную машинку, а получался пулемёт.)

 26.01.2026 12:09   SukinKot  

Не то чтобы он не получился. Просто прежние стихи производили впечатления снов, а этот кажется вымышленной историей. А для вымышленной истории не хватает чего-то, может какой-то интриги, какого-то действия. Ну и восточные дамы звучит скорее как ирония. Дама - понятие западное. Красавиц востока обычно обзывают по-другому: гурии, пери и тому подобное.

Ты не искал заброшенный дом —
он сам проступил сквозь стены.
Мир задохнулся в чаду спиртном,
вскрыв известковые вены.
Нет фимиама — здесь гари вонь,
вместо свечей — огарки.
Тянет к тебе сухую ладонь
призрак в облезлой парке.
Шелест фольги — это просто мышь,
грязь на обоях — дамы.
Ты в этом склепе латынь твердишь
глядя в пустые рамы.
Грозный султан — это старый страх,
в бокалах — сырая плесень.
Всё, что ты видел в своих мечтах, —
только обрывки песен.
Трамвай не скрежещет — он жрёт живых,
сплёвывая билеты.
В этих вагонах, пустых, кривых,
зреет нарыв рассвета.
Мраморный трон — это битый кирпич,
скипетр — гнилая палка.
Хочешь взлететь — но по крыльям - бич,
и никого не жалко.
Паспорт не крали — ты сам его сжёг,
чтобы не помнить имя.
Тянется к горлу прозрачный не/бог
Пальцами ледяными.

 29.01.2026 15:28   antisfen  

Спасибо Сандро, ваше продолжение намного круче моего собственного стиха.

 29.01.2026 23:02   Rusalka  

Круто, Сандро!

Алексей, возврати, пожалуйста стих!)
Из твоих последних стихов он мне больше всех понравился! Он очень хорош и даже без музыки и клипа, сам по себе. А после продолжения Сандро эта история стала еще интересней. Я даже хотела попросить Сандро, чтобы он так и напечатал - сначала твой стих, потом его. Как объяснение, раскрытие твоего.) Ты извини, я не написала это сразу, но каждый день я хотела написать, но что-то не выходило, не получалось у меня. Я все болею и эта холодная снежная зима меня доконала) У нас таких обычно не бывает. А позавчера, например, кошка перегрызла провод клавы) И я не могла ничего писать) Она вечно что-то грызет или надкусывает, все сбрасывает на пол - такая бандитка) Возврати, пожалуйста, целлофановых принцесс). А насчет снеговых сугробов я в Новостях по телеку услышала историю, как в из сугроба услышали, как скулит собака, ее откопали - оказалось, что застряла лапа и ее засыпало снегом! Ее накормили - она осталась жива, взял ли ее кто-нибудь к себе не говорилось. Это про то, что ты боялся упасть в снег) Об этом можно написать стих, а то они у тебя все фантастические, а этот был бы реальным) Не унывай!

 29.01.2026 10:27   antisfen  

Спасибо Луиза! У нас с тобой синхронное плавание( Я тоже заболел. Заставляют чистить крыши веранд, они сколькие, покатые, ноги скользят и держаться не за что. Это должны промышленные альпинисты делать, но почти во всех садах "просят" родителей или сторожей или дворники, как камикадзе без всякой страховки. Я похож на ту собаку уже. Новый кайфун надвигается, я болею, а снег убирать надо. ( Сандро написал великолепный стих-продолжение, а я убрал, чтобы доработать, переделать. Если не получиться, оставлю в прежнем виде. Почему-то он мне не понравился. Выздоравливай пожалуйста поскорее!

 29.01.2026 14:39   Sandro  

Теперь, когда пространство,
сэкономив на свете,
сужается до кромки жести; когда в кулаке
черенок лопаты, и северный ветер,
как старый кредитор, хлопает по щеке, —
​он выступает на скат.
Это форма трения
подошв о вечность.
Снимая за слоем слой,
он сводит страх к результату деления
между страхами
и высотой.
​Ему, в сущности, жутко. Скольжение — вещь земная,
но здесь, где подошва ищет любой изъян
в ледяной глазури, страх, имён не скрывая,
выходит наружу, как из подвала — туман.
​Это чувство сродни эквилибристике или — пуще —
просто попытке не стать частью общей земли.
Он толкает сугроб в направлении зимней гущи,
сбрасывая туда всё, что они смогли
​накопить внутри: этот озноб, эту липкую слабость,
неуверенность в завтрашнем «я».
И, когда летит
белый ком — понимаешь, какая осталась малость
от того, что обычно в груди у тебя болит.
​Кровля нагая.
Железо под ней, как хребет остывший,
выгибается к небу.
И страх, превращенный в сор,
улетает за снег.
И дворник, который на небо вышел,
В бездну вгляделся, а бездна в него. В упор.

 29.01.2026 15:27   antisfen  

))) Надо позвонить Арнольду! "Заграница нам поможет!"

 29.01.2026 23:18   Rusalka  

И дворник, который на небо вышел,
В бездну вгляделся, а бездна в него...
Дворник на крыше, все выше и выше
Над миром, над снегом, что здесь намело!

 29.01.2026 23:22   Rusalka  

И дворник, который на небо вышел,
В бездну вгляделся, а бездна в него...
Дворник на крыше, все выше и выше -
И я помолюсь, чтоб ему повезло!

 29.01.2026 23:27   Rusalka  

А ты возьми бюллетень! Нечего с температурой по крышам лазить! Ты не скалолаз - опасно же!

 30.01.2026 08:07   marko  

Пусть лазает! Поэт должен умереть красиво. Веневитинов вон вообще поленилсо полушубок накинуть, перебегая из одного корпуса в другой, и вошел в историю вечно молодым.

 30.01.2026 15:56   antisfen  

Китс тоже простудился (

Это поэзия и рад сообщать об этом.
Произведение можно "видеть" и это отлично

 31.01.2026 12:36   antisfen  

Спасибо большое за поддержку! Я сомневался в целлофановых принцессах.

Мистика, сюр, абсурдизм. То, чего нам 100 лет уже не хватает. Автор один за всех отдувается. Спасибо.

 09.02.2026 19:08   antisfen  

Бегу от реальности)

В этом климате, где на выдохе вместо пара — колючий сор,
где любая попытка сближения — только пространственный перекос,
ты взираешь на мир, как на сложный, запущенный кем-то прибор,
в чьих деталях застрял твой внезапный, нелепый и злой вопрос.
Это даже не кровь — это некая жидкость, чей состав не знаком
ни аптекарю, ни творцу, что заснул над чертежной доской;
она бьется в сосудах, как запертый зверь, и тяжелым комком
оседает в гортани, мешая делить этот мир на «чужой». и «свой».
Нерв обнажен, словно провод под током в промерзшем, пустом жилье,
где фрустрация — это не просто каприз, а диктат тупика.
Когда ты понимаешь: никто за тебя не поставит точки над "Е".
А тебе дотянуться до цели, до дрожи - слаба рука.
Биологический ужас — не в том, что ты смертен или убог,
а в том, что материя, в сущности, есть бесконечный сбой,
и мелкий бес , замирая в соавторстве вечном, подводит черту и итог,
оставляя тебя в этом вакууме — наедине с собой.
Дрожат перепонки, но звук не выходит вовне.
Ты стоишь у стены, чей изъян безупречно - морозно чист,
считаешь свои поражения в этой, подкожной войне.
Там, где должна быть надежда, — рубцы и затертый лист. Налет,
метафизика жеста, увязшего в тишине.
Фрустрация — это когда ты стоишь, а время идет вперед,
оставляя тебя в настоящем — единственный и нестерпимо живой.
Когда всё чужое в тебе, изрыгая миазмы гниёт,
Когда ты больше не можешь быть кем-то, только собой.

 11.02.2026 12:39   antisfen  

Классное!