Вот это совсем другое дело, Иван. Это стих достойный автора, или наоборот, - автор достойный этого стиха. Это Ваше родное, а не надуманности и позитуры.
Во всяком случае, вы и стих нашли друг-друга :) высший балл.
Мне недавно задали вопрос, что для меня искренность в поэзии. Хотел сразу ответить, что мера искренности определяется очень просто - насколько автору вообще есть что сказать читателю. Пишет ли он о том, что много раз под высоким напряжением было пропущено через себя, или просто играет в слова, пряча за красивой речью остутствие смысла и чувства.
А потом подумал, что так-то оно так, но понять, с чем именно ты столкнулся, чаще всего просто невозможно. Нередко искренность, особенно вкупе с плохим владением языком, выглядит насквозь фальшиво. Этим страдает подавляющее большинство любительских текстов. Т.е. вроде и пишут авторы, как они любят говорить, "от души", а получается очередная серая поделка, похожая еще на миллион таких же мертвых текстов. "Плохая поэзия всегда идет от искреннего чувства", как любезно подсказывает Оскар Уальд на главной странице Решетории.
А мастеровитый поэт всегда играет, добавляет к тому, что идет от души, какие-то декоративные элементы. Иначе ничего получится. Чем выше уровень, тем сложнее понять, в какой пропорции смешаны две эти составляющие. И читатель, пропуская текст через свою эстетическую матрицу, может сказать, конечно, что это - искренне, а это - нет, но, скорее всего, это будет гворить только о вкусовых предпочтениях самого читателя, но не об искренности автора.
Я к тому, что этот стих через Вашу эстетическую матрицу прошел, а предыдущий - нет. Но это ничего не говорит о надуманности и позе автора.
Могу вам побожиться, что в "Третьем Риме" я был не искренен, чем здесь, и никакой надуманности там нет.
в смысле, не менее искренен. Только не говорите, что это оговорка Фрейду, а то я уже знаю Вашу страсть к психоанализу ;)
хороший стиш, понравилось. только я не понял вот этот образ - "как мучил, краснощёк,
бумажный лист, таинственный и жуткий".
удачи.
Рад, что понравилось!
А образ... Краснощекий от прилива чувств юный поэт перед бумажным листом - ему и интересно, и страшно, что из его стараний на этом листе вырастет. Как-то так.
въедливая ворона понравилась очень :)
спасибо.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Сначала мать, отец потом
Вернулись в пятьдесят девятый
И заново вселились в дом,
В котором жили мы когда-то.
Все встало на свои места.
Как папиросный дым в трельяже,
Растаяли неправота,
Разлад, и правота, и даже
Такая молодость моя -
Мы будущего вновь не знаем.
Отныне, мертвая семья,
Твой быт и впрямь неприкасаем.
Они совпали наконец
С моею детскою любовью,
Сначала мать, потом отец,
Они подходят к изголовью
Проститься на ночь и спешат
Из детской в смежную, откуда
Шум голосов, застольный чад,
Звон рюмок, и, конечно, Мюда
О чем-то спорит горячо.
И я еще не вышел ростом,
Чтобы под Мюдин гроб плечо
Подставить наспех в девяностом.
Лги, память, безмятежно лги:
Нет очевидцев, я - последний.
Убавь звучание пурги,
Чтоб вольнодумец малолетний
Мог (любознательный юнец!)
С восторгом слышать через стену,
Как хвалит мыслящий отец
Многопартийную систему.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.