Симпатичная картинка, живая.
"Наводкой прямой надвигалась..." сначала показалось рискованно, а потом, нет, хорошо :)
Еще сомнительные места:
"заряд сообщая" - канцеляризм в таком стихе?..
"вены прокисли"?
"заядлой пыли" - заядлый это, как минимум, что-то делающий, ну курильщик, например. А пыль ничего не делает, она лежит... :)
Ты плохо знаешь пыль!
Как ты можешь её подозревать в ничегонеделании, ваще не понимаю ;)
Как минимум, она некоторым избранным аллергию даёт, а это задача не из лёгких!
Именно потому она и заядлая, что очень даже дел у неё немеряно. Кстати, отряхнись попробуй - ты весь пропылился ;))
Что, не стряхивается? Значит, впиталась... пыль
Цветаева при прочтении мстится.
В целом, красивая картинка, но нет дельной концовки. Облом для читателей.
Не хотела я ломать-обламывать читателей. Чесслово!
Не виноватая я, что читатель хрупкий оказался - не вынес натиска грозы (или стиха) ;))
А какая концовка дельной считается нынче? :)
Нынче? Как и всегда. Хорошая концовка должна в пот прошибать, мне кажется.
Во что-либо (хоть бы и в пот) прошибать нельзя. Можно просто прошибать.
Но дело не в этом, разумеется.
Что ж ты, понимаешь, братец Перун, не мог вдарить как полагается??
Давай уже, повтори для читателя! Чтоб всё как положено. Чтоб пришибить... ой, прошибало - так уж по полной!
Извините, Игорь, это я не Вам. Срочно потребовалось с братом побалакать по делу.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.