"С" свистит, сипит, но и согревает.
Сталью отсвечивает, серебром.
Сеном, соломой баюкает и смягчает.
Совестью обличает и к звёздам уносит сном.
Снегом балует, щекочет, лечит,
Словом миры создаёт и рушит вмиг,
Смертью родных пытает, пророчит сивиллой вещей,
Смех переводит в стон, в срывающий голос крик,
Силой неволит и соблазняет славой,
Суд вершит справедливый, страсти сулит магнит,
Слепо влюбляется, в споры плеснёт отравы,
Солнцем сияет, святое в душе хранит.
Сахаром жизнь смягчает, вкус обостряет солью,
Сердцем толкает кровь, самолётом мчит,
Севером манит, свободой зовёт на волю,
К свету ведёт и скрипкой в душе звучит.
Первая и последняя строчка не очень вышли. В первой с сливается с свистит (стихи ведь пишутся чтобы звучать), в последней начало с другой буквы.
1 строка: так и сссвистит)
Последняя: да, не начинается с "с", но такой задачи и не было, если честно. Само вышло, что первые строки начинаются с "с". Ода букве не в том, что строки начинаются с "с", а во всём, что в стихе говорится... Возможно, последняя строка может восприниматься, как неудачная, но я нигде не столбила, что этот стих - сплошная анафора...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.