Он умер в шаге от порога славы,
Так не успев ничем увековечить имя,
И даже песни лебединой не создал,
А ведь к тому все предпосылки были.
Но как не брать в расчет натуру!
На сластолюбие поэт растратил силы,
В беспутстве находя себе опору,
А также в извращенностях любви,
Поэзию мешая с зовом плоти
В надежде, что в избранники судьбы
Сей трюк прямой дорогой станет,
И жадно ждал всегда сакральный миг,
В котором обретают власть над словом,
Переместиться чтобы в мир,
Где выше пребывают только боги.
Теперь другим того пути повтор
Верша, преодолев тревоги и метанья,
Изысканный из слов плести узор,
Ну, и само собой, из знаков препинания.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Январь 1917,
Петербург
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
