По кровинкам брусничным, жизнь не зная свою,
Ты грустишь так привычно в одиноком раю.
Вольной птицей взметнётся лишь один только взгляд,
И как в бездну колодца дни твои улетят.
Прикоснусь и растаю над тобой не дыша,
Неподвластная раю твоего шалаша.
В креп вечерний одета, в переливе теней
Я приду к тебе летом, сердцу летом больней.
Обовьюсь повиликой, долгой памятью кос,
Постоянной, двуликой, не шутя, не всерьёз.
На горячей ладони сладкий миг поднесу,
И навеки утонешь в моём диком лесу.
И уже не отпустит синим утром душа
Упоительной грусти твоего шалаша.
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
21 января 1940
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
