Неизбежно. Нас любит Бог…
И у Бога родился сын.
Сын, конечно, нам всем помог –
он же лучше, чем мы. В разы.
И вырос добрым наш Божий сын.
И вырос умным наш Божий сын.
И вырос чудным наш Божий сын –
ходил легко по воде пешком,
кормил хлебами, поил вином.
Учениками был полон дом –
они бродили за ним гуськом
... ... и книгу писали святую.
Не умирай! Нам поможешь тут!
С тобою лучше хлеба растут!
С тобою ровно идет хромец.
Прозреет рядом любой слепец.
С тобою ясен наш скорбный путь,
и даже видится жизни суть!
Не уходи же! Останься, будь…
... ... но путь предначертан – Голгофа!
Хромым останется дед-хромец,
не станет зрячим пастух-слепец,
и саранча уничтожит хлеб.
Забьют камнями не мало дев.
... ... А было б совсем по-другому…
– Не тело ваше лечить пришел,
но душу вашу спасти пришел.
Хромой до храма, поверь, дойдет,
слепой дорогу на свет найдет.
Что вам юдоли земной печаль,
коль смерти нет, есть горняя даль?
... ... И праведным будет прощенье!
Как безбрежно нас любит Бог…
И у Бога воскреснет сын,
показав нам из всех дорог
ту, что лучше других в разы.
Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,
Как шли бесконечные, злые дожди,
Как кринки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди,
Как слезы они вытирали украдкою,
Как вслед нам шептали: — Господь вас спаси! —
И снова себя называли солдатками,
Как встарь повелось на великой Руси.
Слезами измеренный чаще, чем верстами,
Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз:
Деревни, деревни, деревни с погостами,
Как будто на них вся Россия сошлась,
Как будто за каждою русской околицей,
Крестом своих рук ограждая живых,
Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся
За в бога не верящих внуков своих.
Ты знаешь, наверное, все-таки Родина —
Не дом городской, где я празднично жил,
А эти проселки, что дедами пройдены,
С простыми крестами их русских могил.
Не знаю, как ты, а меня с деревенскою
Дорожной тоской от села до села,
Со вдовьей слезою и с песнею женскою
Впервые война на проселках свела.
Ты помнишь, Алеша: изба под Борисовом,
По мертвому плачущий девичий крик,
Седая старуха в салопчике плисовом,
Весь в белом, как на смерть одетый, старик.
Ну что им сказать, чем утешить могли мы их?
Но, горе поняв своим бабьим чутьем,
Ты помнишь, старуха сказала: — Родимые,
Покуда идите, мы вас подождем.
«Мы вас подождем!» — говорили нам пажити.
«Мы вас подождем!» — говорили леса.
Ты знаешь, Алеша, ночами мне кажется,
Что следом за мной их идут голоса.
По русским обычаям, только пожарища
На русской земле раскидав позади,
На наших глазах умирали товарищи,
По-русски рубаху рванув на груди.
Нас пули с тобою пока еще милуют.
Но, трижды поверив, что жизнь уже вся,
Я все-таки горд был за самую милую,
За горькую землю, где я родился,
За то, что на ней умереть мне завещано,
Что русская мать нас на свет родила,
Что, в бой провожая нас, русская женщина
По-русски три раза меня обняла.
1941
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
