Снег пахнет тленом. Плесенью и сном.
Он не укроет — только обнаружит,
Как Бог идёт, босой, по зимним лужам,
Забыв, что был когда-то божеством.
Мир засыпает в годовой петле,
Где каждый вдох оплачен тишиною,
И всё, что мы считали за святое —
Лишь тонкий лёд на выцветшем стекле.
Спираль туга. Нам не сбежать из сна,
Где явь тесна, как старая одежда.
У смерти нет ни страха, ни надежды,
Она — всего лишь пятая весна.
Там, за чертой телесного греха,
Где смех и грусть — чисты и невесомы,
Мы наконец-то чувствуем, что дома,
И плоть земная — больше не труха.
Но здесь, внизу, под коркою зимы,
Где спит трава, готовясь стать покровом,
Мы ждём Его — младенца с вечным словом,
Хотя Его черты — из нашей тьмы.
Он вновь взойдёт. Из боли и костей.
Соткёт свой плат из инея и пыли.
Мы помним всё. Мы это пережили.
Но это — пульс грядущих новостей.
А лишила муза разума,
ничего не говори,
справа ли налево сказано,
вспять ли писано — смотри —
тьма египетская: случаем,
как квадратное письмо,
каменное и летучее
Моисеево клеймо
с арабесками кириллицы,
тот реликтовый глагол,
где пресуществиться силится
шпато-кварцевый раскол
в инобытие, и сущее,
письменный смешав гранит,
всей архаикой цветущею
Весть Нездешнюю хранит.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
