Будни – это рабочие дни, не праздники.
Будни – это повседневная, обыденная жизнь.
Будни – это однообразная, безрадостная жизнь.
Это ничем не примечательная человеческая жизнь.
Каждый будничный день
мы покидаем пределы наших домов,
покидаем общественный транспорт,
добравшись до места назначения,
не нарушая целостности,
ритмичности,
установленного порядка будней.
Если кого-то свалили с ног насморк и температура,
он остаётся дома, в тёплой постели,
и его близкие заботливым уходом добиваются
выздоровления больного.
Выздоровев, он, как мы, бывает вынужден
покинуть закрытое помещение,
появиться на улице, в обществе,
стать частью будней.
Мы берём курс, направление,
зачастую одно и то же направление,
и начинаем движение в соответствии
с заданным направлением.
Мы проходим мимо газетных киосков,
пробежав глазами заголовки газет,
на последней странице которых
размещаются объявления,
к примеру, про кровельный профнастил
(индивидуальный подход, гибкая система скидок)
или ритуальные услуги
(ограды от 2000 руб., кресты от 650 руб.,
таблички, гробы от 1000 руб.,
большой ассортимент венков,
памятников, услуги катафалка).
Наступают выходные, и мы даём слабину,
позволяем себе отдохнуть от будней,
восстановить силы после утомления,
прекращаем деятельность,
пребываем в состоянии бездействия, покоя,
сидим в кресле, поглаживая кошку,
примостившуюся на наших коленях,
и смотрим телевизор,
где никогда не бывает будней.
Смерть приходит к нам
независимо от того, какой сегодня день.
Мы умираем и по воскресным дням, и по будням.
Но людям, умершим в выходной,
особенно не позавидуешь,
поскольку в этот день почти все отдыхают,
в том числе и работники загса,
регистрирующие акты гражданского состояния,
и прозекторы городского морга,
и бюро ритуальных услуг,
поместившее объявление в одну из газет,
заголовки которых мы пробегаем глазами,
проходя мимо газетных киосков.
Постарайтесь умереть в будни.
Повседневной, обыденной смертью.
Однообразной, безрадостной смертью.
Ничем не примечательной человеческой смертью.
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
