Стадо машин пасется на мокром асфальте.
Я мимо. Под прицелом зеленого глаза.
Рыжая весна в почти детском азарте
выдыхает пары веселящего газа.
Высотки моргают слеповатыми окнами,
раззевают в удивлении арки. Тычут балконами.
На полосках, от испарины мокрыми,
я опять стою, жду зеленого.
Люди мчаться, нараспашку души. Жарко.
Надышались. Взгляды перченые.
Весна, хохоча, кувыркается в парке,
а я рядом с ней жду зеленого.
Дома спрятался. Выдыхаю.
Не сошел с ума, вместе с городом.
Смотрю в зеркало, понимаю -
поздно прятаться. От зеленого.
Он произносит: кровь из носа.
И кровь течёт по пиджаку,
тому, не знавшему износа
на синтетическом веку,
а через час — по куртке чёрной,
смывая белоснежный знак,
уже в палате поднадзорной —
и не кончается никак.
Одни играют на баяне,
другие делят нифеля.
Ему не нравятся земляне,
ему не нравится Земля.
И он рукой безвольно машет,
как артиллерии майор...
И всё. И музыка не пашет.
И глохнет пламенный мотор.
1985
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
