самое ценное, бог мой, полковник брут, –
боль с ноготок, тим-таллерски звонкий смех.
господи, эти мальчики не умрут
смертью вчерашних каш и ночных газет,
женщиной битых ваз и обычных ваз,
варежкой, заблудившейся на снегу:
если сдала свинья и господь не спас,
есть ещё губы-йод и надёжный жгут –
волосом стриженный шеи атласный жгут,
детка от холода, низость от высоты…
женщины в мягких мальчиках не живут,
а разлагаются медленно, как цветы –
стебель доанальгинивший (корни – врозь),
хрупкие бабочки с бабушковых монист…
папоротник устаканился и пророс
в узкие бёдра мужчины, цветочком вниз.
быстрогниющий, выскобленный товар
тахто-диванный, без упаковки льна, –
женщина – окосыненный боливар,
женщина – в плач продавленная спина,
хворая – не-могу-но-тащи-седло
топчется с ноги на ногу, как слеза…
смех им дай, милый боженька-остолоп, –
мальчикам, разучившимся воскресать,
чтобы – пусть разлагаться, но в этот смех,
чтоб на трёх лапах – роды-ковчег-и-бал,
чтобы ты обнял, господи, всех-всех-всех –
тех, кто себя до чёртиков прогадал,
тех, кто других не сдвинувшись проебал
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
