Предпоследняя гастроль (оборотка на link «Запомни музыку дождя над мостовой»)
18-му августа посвящается :)
Послушай музыку дождя на мостовой,
Шуршанье палочек по коже барабанов
Цветных зонтов. Попав в сердечный ритм твой,
Звучит мелодия неистового Пана.
Заплакал Август: предпоследнюю гастроль
Скупое Лето торопливо отыграло
(Ненастоящим на подмостках был король),
И по сценарию зачахло над Уралом.
Синеют дали, пузырится небосвод,
Сиринга* воет и взахлёб сипит уныло,
Стена воды почти забыла горизонт
По-стариковски – всё плохое память скрыла.
Не плачь дождём. Текут, как тушь с густых ресниц,
Потоки пыли по морщинам щёк дорожных,
Стирают грязь, и в неприсутствии границ
Уставший город размывают осторожно.
Вы лучше б стёрли запись в памяти: отец
Не молодеет, а стареет с каждым часом,
Он хорохорится, всё тот же молодец,
Но весь седой, и тем, что жив хотя бы, счастлив.
И вдруг отчётливо пойму, что «будь здоров!» –
Не просто фраза, а молитва о живущих.
Пусть мама с папой вспоминают докторов
Как можно реже, а живут как можно лучше…
Всё это время, что останется прожить,
Ценю, как найденный алмаз в пыли дорожной.
Всё в этой жизни – иллюзорья миражи.
И если что-то не нельзя, то значит – МОЖНО.
_______________
* сиринга – свирель-сиринга, на которой великий Пан любит играть в уединении лесов.
Предчувствиям не верю, и примет
Я не боюсь. Ни клеветы, ни яда
Я не бегу. На свете смерти нет:
Бессмертны все. Бессмертно всё. Не надо
Бояться смерти ни в семнадцать лет,
Ни в семьдесят. Есть только явь и свет,
Ни тьмы, ни смерти нет на этом свете.
Мы все уже на берегу морском,
И я из тех, кто выбирает сети,
Когда идет бессмертье косяком.
II
Живите в доме - и не рухнет дом.
Я вызову любое из столетий,
Войду в него и дом построю в нем.
Вот почему со мною ваши дети
И жены ваши за одним столом,-
А стол один и прадеду и внуку:
Грядущее свершается сейчас,
И если я приподымаю руку,
Все пять лучей останутся у вас.
Я каждый день минувшего, как крепью,
Ключицами своими подпирал,
Измерил время землемерной цепью
И сквозь него прошел, как сквозь Урал.
III
Я век себе по росту подбирал.
Мы шли на юг, держали пыль над степью;
Бурьян чадил; кузнечик баловал,
Подковы трогал усом, и пророчил,
И гибелью грозил мне, как монах.
Судьбу свою к седлу я приторочил;
Я и сейчас в грядущих временах,
Как мальчик, привстаю на стременах.
Мне моего бессмертия довольно,
Чтоб кровь моя из века в век текла.
За верный угол ровного тепла
Я жизнью заплатил бы своевольно,
Когда б ее летучая игла
Меня, как нить, по свету не вела.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
