Ты родила безумного звездочета:
глядя на этот мир через эмо-челку,
он видит только небо и звездный блеск.
У звездочетов нынче одна программа –
мама, прости, я буду сегодня рано…
мама, прости, я буду сегодня трезв.
У звездочетов год за четыре, значит
каждый из них законченный неудачник,
каждый увидел, кто есть великий Бог.
В мире масштабных игрищ и удовольствий
он собирает свое небольшое войско
и вызывает звезды на равный бой.
Он говорит, что все в этой жизни понял,
что лучше б родился в Штатах или Японии,
что их оснащенный мир до смешного прост:
там небо закрыто крышами и билбордами,
а значит, гораздо проще казаться бодрым и
счастливым, когда не видишь дурацких звезд.
Ведь лучше от неба отгородиться куполом,
и люди не будут чьими-то полукуклами.
И люди не будут. Баста. Пожили. Стоп.
Он ждал, что устанут черти и дознаватели,
и он победит, бесспорно и основательно…
и он, наконец, избавится от пустот.
Пустот в своих мыслях, глупых, незвездочеточных,
как в азбуке Морзе – точка и снова черточка,
как в азбуке жизни – вечная карусель.
В его голове метафоры, аллегории,
а звезды висят на небе как будто голые,
как будто бы им не нравится там висеть.
И все б ничего, но выдохлись дознаватели.
А ты родила последнего открывателя,
и он убежал бороться и побеждать.
Ты смотришь на небо, смотришь до одуренья,
и вот он, наверное, выигрыш в лотерею –
когда-нибудь там возникнет его звезда.
И этот последний день стал таким коротким,
как будто нам звездный свет перерезал глотки
как будто оглохли все. Никаких вестей.
Значит, когда настанет момент стреляться,
мысли его окажутся темной кляксой,
вечным пятном на синей обшивке стен.
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
