Если хочешь стать поэтом
и могучим и речистым,
то прильни скорей ушами
к этой теме непростой:
расскажу тебе об этом,
будь ты старым трубочистом,
будь годов преклонных негром,
хочешь падай-хочешь стой.
Изучи, вначале, резво
ты все ямбы и хореи,
не забудь про птеро- дактиль
и воркующий верлибр,
почитай у древних греков,
мудрых римлян и евреев,-
в толстых книгах их премудрых
крут поэзии калибр.
Пропитавшись крепким духом
Клезиаста и Гомера,
ты ныряй скорее в омут
авангарда наших дней,
пусть там полная холера,
пост-модерн и real Вера,
ты барахтайся умело,
диссонансов не робей.
Если вынырнешь здоровым
нахватавшись свежих истин,
пропитавшись нафталином
и болея головой,-
знай, что ты почти готовый
к жизни творческой, суровой,
к пиитическим страданьям
и планиде непростой!
Вот тогда садись за дело,
все что есть-излей наружу,
(не забудь про лист бумаги
или просто монитор),
Муза пусть кругами кружит,
то завоет,то завьюжит,
берегя подобострастно
для талантища простор.
Расскажи, как одиноко,
как вокруг все люди- звери,
как ушла вчера девченка
в свеже-купленых штанах,
распиши про босы ноги,
перекрестки и дороги,
вставь латинскую цитату
и в конце пошли всех на "h".
И тогда вдруг все заплачут,
прочитавши это чудо,
зацелуют руки-ноги
и покушать принесут.
Даже критики-садисты
и приятели- иуды,
к вящей славе зрея гений
сразу спляшут и споют..
Ну, а ты, купаясь в славе,
в борщ кроша венок лавровый,
будь спокоен и усидчив
над шедеврием своим,
прикасаясь пальцем к клаве,
как к покладистой шалаве,
не забудь мне за советы
про хорей и иже с ним..
/Сэм/ 5.08.2009
Смерть жатву жизни косит, косит
И каждый день, и каждый час
Добычи новой жадно просит
И грозно разрывает нас.
Как много уж имян прекрасных
Она отторгла у живых,
И сколько лир висит безгласных
На кипарисах молодых.
Как много сверстников не стало,
Как много младших уж сошло,
Которых утро рассветало,
Когда нас знойным полднем жгло.
А мы остались, уцелели
Из этой сечи роковой,
Но смертью ближних оскудели
И уж не рвемся в жизнь, как в бой.
Печально век свой доживая,
Мы запоздавшей смены ждем,
С днем каждым сами умирая,
Пока не вовсе мы умрем.
Сыны другого поколенья,
Мы в новом - прошлогодний цвет:
Живых нам чужды впечатленья,
А нашим - в них сочувствий нет.
Они, что любим, разлюбили,
Страстям их - нас не волновать!
Их не было там, где мы были,
Где будут - нам уж не бывать!
Наш мир - им храм опустошенный,
Им баснословье - наша быль,
И то, что пепел нам священный,
Для них одна немая пыль.
Так, мы развалинам подобны,
И на распутии живых
Стоим как памятник надгробный
Среди обителей людских.
<1840>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
