Художникам надо быть поскромнее и понимать, что они лишь зеркало... И фразы, которые через них идут — они очень часто идут откуда-то свыше, а не из них самих
Мне, наверное, пора уходить, бежать.
Двери заперты нацарапанным «выхода нет».
Мне нечего ей дарить, и у нее отнять
Совсем нечего. Тушите свет.
А прикован пришит припаян,
Думал что по живому, ан нет – намертво.
Из сна выхожу с мыслями «ты кто такая?»,
Одергивая себя, целую, возвращаюсь к памяти.
А все сладко, как цветная вата,
Примерно-стерильно, и как в морге бело.
Мне, наверное, пора уходить, пора в палату.
Гадать по трещинам в потолке зачем все было.
А девочка с синими волосами
(так романтично, но лишь для того чтоб не назвать куклой)
Собирает чернильницы и уезжает к маме,
И я начинаю верить, что она и вправду набита ватой.
И когда она спит я ухом припадаю слева,
Она говорила что там живет мое имя, но там только тихий скрип.
Наверное ей суждено стать королевой,
У нее чернеют волосы, когда она спит.
Мне, наверное, давно пора, но все двери ведут в спальню,
И черные волосы мне по ночам оплетают горло, шуршат в постели.
Она всегда говорила что родилась в зазеркалье,
Что у нее голубая кровь, а я не верил.
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
